El cine africano gana en Extremadura

La quinta edición del Festival Internacional de Cineposible de Estremadura 2011 (de corte social) ha tenido una excelente representación africana en las pantallas. Entre los seleccionados, un ganador: Zebu and the photofish, de la keniata Zipporah Nyaruri, que se ha llevado el premio Latido al mejor corto de ficción. La trama es la siguiente: “En un pueblo de pescadores muy unido, con un vibrante comercio de pescado, Zebu, un ingenioso niño de diez años, se ve obligado a crecer y tomar la responsabilidad de saldar la deuda de su familia”. Para que no os quedéis con las ganas, os dejamos una pequeña muestra. Ahí va:

Silencio mediático: el marfil deshumanizado

Hay crisis, pero no solo en el Norte de África y en el tranquilo país nipón. La inmediatez y el interés de los medios de comunicación se centran desde hace semanas en estos dos focos. Sí, es necesaria la última hora en Libia y también saber cuáles son los niveles de radiación en la costa japonesa, pero mientras, la otra crisis, la de Costa de Marfil, pasa inadvertida. El país se desmorona, y su población, y los refugiados… Más sobre la situación aquí.

sobre el CAPITALISMO

La Conferencia Mundial de los Pueblos sobre el Cambio Climático y los Derechos de la Madre Tierra abre sus puertas

Otro mundo es posible: http://www.cmpcc/, míralo.

Aquí no huele a incienso

Aproximadamente a unos 560 kilómetros del gurú del incienso que inunda de olores persas la plaza del Salvador de Sevilla, Madrid descansa. Maneras de vivir que cantaría Rosendo en algún recoveco de Carabenchel. Por la capital nada parece despertar el entusiasmo que se vive en el Sur. Balcones engalanados, escaparates que rebosan torrijas bañadas en miel, capirotes colgados a media calle con el cartel de "se hacen a medida", y el estrés inusual en una región en permanente simbiosis con la calma soleada que se ve alterada estos días. Es la Semana Santa. Y hoy, camino de mi tierra en unas horas, los recuerdos florecen a modo de pregón matinal. A pesar de que el prisma con el que se acerca uno a la penitencia andaluza cofrade y más todavía, a la religiosa, ha virado sustancialmente -léase mucho-, la tradición del homohispalensis te tira del pantalón para que abras bien los ojos. Mi adolesciencia de pinganillo al oído para dilucidar si por la lluvia, tal o cual hermandad salía a la calle, y la de programas de mano subrayados con escuetas descripciones de los bordados de las Vígenes me queda ya muy lejos. Sin embargo, la idiosincracia de esta ciudad con un todo embaucador que te da la mano cada primavera es lo que provocará que el nerviosismo aflore cuando cruce Despeñaperros.

Hoy es viernes de dolores, y que se lo digan sino a las familias jerezanas que llevan tres meses achicando agua o a los Jiménez, Ortega, Díaz, Fernández o Ruiz de cada punto de la comunidad que intentan cuadrar sus cuentas y saldos tiznados de color grana. Son ejemplos de la circunferencia social más cercana. Pero ahora, los rezos se harán visibles en los pies descalzos del penitente tras sus imágenes devotas y en el rosario mudo y sordo de una mano piadosa que clama tiempos mejores. Parece que en Sevilla, y como dijo alguien, la primavera ha llegado para quedarse.

El rebaño desconcertado...(sobre Cuba)

"El rebaño desconcertado es un problema. Hay que evitar que brame y pisotee, y para ello habrá que distraerlo. Será cuestión de conseguir que los sujetos que lo forman se queden en casa (...) y se les convoque a corear eslóganes sin sentido, como 'Apoyad a nuestras tropas'. Hay que hacer que conserven un miedo permanente, porque a menos que estén debidamente atemorizados por todos los posibles males que puedan destruirles, desde dentro o desde fuera, podrían empezar por sí mismos, lo cual es muy peligroso ya que no tienen la capacidad de hacerlo. Por ello es importante distraerles y marginarles".

Noam Chomsky, El control de los medios de comunicación

In memoriam

Once de marzo y en la parada de El Pozo (Madrid) hace frío. Todavía faltan 20 minutos para las diez pero el sol no da calor, no sé si quiere salir. La gente en el tren no habla, ni ríe, ni calla tampoco, sólo pasa por la vía que hace seis años le hizo despertar. El Pozo es una de esas paradas donde la vida se atomiza y la ves subir y bajar en múltiples facetas: músicos que buscan unas monedas, estudiantes ávidos de sabiduria, mendigos que hacen sonar la vieja jarra casi vacía con algo de calderilla, empresarios que guardan celosos las llaves del negocio o juglares que aprenden de memoria las penas que pasan a diario para recitarlas en tono amargo. Nunca es igual. Y desde ese 11 de marzo de 2004, cada año, el guión de mutis por el foro se repite. En un banco reformado y pintado con los colores institucionales de la comunidad, el rojo, cinco ramos de flores guardan silencio mientras esperan que el día acabe cuando antes. Los recuerdos tristes marcan. Tengo dolor. Me duele la rabia. Y de nuevo, el tren pasa de largo, como la mejor metáfora, buscando aliento en Vallecas; la siguiente parada. La vida continúa con el recuerdo de lo que queda atrás. Donde sea que estéis, Madrid no olvida.

Los jóvenes que cumplen 18 años, sí leen el periódico

Y no son los conocidos como gratuitos. Aplausos para la iniciativa. Por segundo año consecutivo el Departamento de Cultura y Medios de Comunicación de la Generalitat regala una suscripción para el periódico El País a los jóvenes que cumplan 18 años en este año. Podrás estar más o menos de acuerdo con la ideología editorial de esta cabecera de renombre, pero el incentivo merece la pena. Envidia malsana por ver este tipo de propuestas... ¡¡Andaluces levantaos!!.

Leer la noticia aquí.

La Sierra de Sevilla regresa al medievo

La población de Alanís de la Sierra celebra desde hoy y hasta el domingo unas jornadas medievales de las que marcan una época. Y nunca mejor dicho. Todo el pueblo se transforma; desde el vestuario de sus habitantes, hasta las calles y comercios que recobran una fotografía de hace más de 5 siglos. Si os apetece desmarcaros, nos veremos allí.

¡Propósitos para el curso: día 1!

No creo en los primeros de enero y si pudiera, culpabilizaría al Corte Inglés del invento. Ya lo sé. No es el caso y el día de Año Nuevo además viene con un posit pegado en los puñeteros árboles de Navidad para que te hagas un harakiri reflexivo (lo de puñetero es porque lo nuestro es el nacimiento...). Hay que joderse con las propuestas... Gimnasios, dieta, idiomas, viajes, visitas, estudios. En fin, el día 10 de enero, con la nariz colorada y el clinex rehusado en el pantalón de pana con listas verdes, volvemos al tajo con la percepción de que nuestro destino diario nos va a dificultar lo que escribimos en aquel posit mental. Vamos, que todo lo que dijimos antes de las doce uvas, en su mayor parte, no lo cumpliremos porque el curso ya está más que empezado. ¿Alguien se acuerda de sus promesas hace nueve meses?

Por eso, y con el consentimiento del Corte Inglés -ahora sí- en vez de carteles con: "La vuelta al cole" en los que aparecen niños descojonados y deseosos por aprender matemáticas, abogo por un cambio de vida el 1 de septiembre de cada año. Sería algo así: "9 meses por delante para soñar". Suena al cuponazo de la ONCE... No te obceques. En serio. La idea es lo que cuenta ¿Sentido? algo más, sí que tiene. Después de los 30 ó 15 días de vacaciones de siempre (en el peor de los casos habrá que esperar algunas semanas más) el trabajo se muestra renovado. Siempre es distinto. Algo cambia. Amigos a tu lado, mobiliario o las postales que cuelgan de los frigoríficos de las áreas de descanso. Entonces, ¿Por qué no soñar desde el principio del curso?

El taxista de la Ronda

Hazme el favor tunante. Primero: enciende el vídeo de arriba. Entonces al lío:

Son las 9:30 de un día culaquiera. Venga vale, los comienzos de los cuentos siempre me los saltaba y leía o la gresca -como dice el vecino del bajo de mi piso- o la moraleja. Concretando sería la palabra que utilizaría mi profesor de filosofía del instituto. En fin, la historia ha ocurrido hace unas horas. Hoy se acaban las vacaciones para el común de los españolitos y uno que ha estado durante un mes Ronda de Capuchinos pa´rriba y pa´bajo con el coche lo ha notado y mucho. Hoy había mucho de todo. Los camiones de cervezas repletitos de barriles, la gente con carpetas azules de gomillas pasadas camino del banco, el taxista de la Ronda -quédate con el pseudónimo-, los semáforos pecadores que se alían con los 40º para que esperes y esperes en los cruces, las terrazas de los bares en el desayuno con aforo completo, el taxista de la Ronda...

Si vas escuchando el buzón contestador del programa siglo XXI de Radio3 no puedes sino evadirte por un rato. Si a esto le añades como aditivo, una canción undergrown -léase raro- de las que ponen en este espacio radiofónico tiene el mismo efecto apaciguador que el hachís. Es gratis y no perjudica. Bueno, miento...

... Mi nirvana hispalense de esta mañana se vio entorpecido por un taxista, sí, el de la Ronda. Iba el tío celebrando la victoria del motorista Jorge Lorenzo o yo qué sé por encima de la línea divisoria de los dos carriles. Uno no quiere que su efecto hipnotizador matinal con la musiquita se acabe por nada. ¿Y qué hace? Pues eso, nada. Esperas. Hasta que llegas a la mitad de la dichosa avenida con un tipo... Digamos, wevón -el diccionario panispánico de dudas en este post no lo utilizamos, gracias-.

La imagen que veía del personaje: brazo colgado por fuera de la ventanilla acariciando la chapa del taxi blanco. En sus dedos índice y corazón le quedaban dos fumadas de un cigarro. El otro brazo dirigía el auto sujetando el volante por la parte superior. Justo cuando mi clímax musical estaba caminando por la muralla de la Macarena, golpeé suave mi claxon para que se decidiera por el carril de la derecha o el de la izquierda. Una cosa normal, vamos. Pues para qué hice nada, ¿si todo estaba en orden? Tras el sonido de mi coche, medio cuerpo del taxista apareció por la misma ventanilla donde tenía el brazo con el que estaba fumando y empezó a largar una ristra de insultos al más puro estilo sevillano: abreviando y juntando todas las palabras.

¿Qué hacía yo? Pues eso, nada. Sólo que en mi colgadura musical no hice otra cosa que reirme. Era contraproducente para mi salud porque el cuerpo del taxista podía verlo completamente fuera, su coche seguía como funambulista por la línea divisoria de la calzada, y yo, me reía a carcajadas; no podía parar. Lo adelanté en un acto de lucidez para presenciar, momentos después, como aquél Citröen hacía lo mismo conmigo para seguir en su inventiva, monotemática y agresiva terapia contra mí. Mi risa paró. Y fue cuando me percaté de que quizás él estaba escuchando mi misma emisora y le molestó mucho que rompiera su silencio, que eran sus dos últimas bocanadas a pulmón de aquel cigarrillo rubio o de su pasear a su antojo por una Ronda que recobra poco a poco su tránsito normal. No sé lo que le pasó, pero más allá de una cámara oculta creo que era su primer día de trabajo en la ciudad.

La tiranía de los medios

Si no pasa nada. Por todos es sabido que cada uno barre para su casa en el ejercicio reconocido del derecho a informar. Por eso, los titulares nos secuestran una primera visual que hace la valoración sin entrar en el cuerpo de la noticia. El ejemplo:

El Correo de Andalucía titula: "El Parque del Alamillo ofrece un nuevo aparcamiento de 355 plazas"
El ABC hace lo propio: "El Ayuntamiento se gasta más de 600.000 aparcamientos en el Alamillo"

¿Qué? La leche, ¿no? Claro. La tiranía de las palabras -libro del periodista Alex Grijelmo- es esencial para que el lector se haga una idea de la bondad o despilfarro del Consistorio hispalense. No hay moraleja. Tampoco doblestintas. La cuestión es leer el cuerpo de la noticia para esclarecer TODO. Bajo el titular alarmante del periódico ABC, la información subraya la importancia de la construcción del aparcamiento en este enclave tan visitado por los sevillanos. En fin, una de tantas. Esta vez, el mago no hizo bien la ilusión...

Mes de Ramadán

Palestinos preparan "Qatayef", un dulce tradicional del Ramadán. Foto: Efe/Ali Ali

Hay que verla...

Izulu-Lami
Director: Madoda Ncayiyana; Sudáfrica 2008

AAHHHHH (Onomatopeya =tomar aliento)

Si no puedes, lo mejor será un retiro espiritual o en el mejor de los casos, un año sabático dedicado a la lectura, a un baño permanente de séptimo arte, volver a leer y seguir tomando aliento para digerir.

La ventana y oportunidad que ofrece un blog es para mi, osada. A modo de editor de un períodico, qué noticia enfatizo, sobre qué puedo escribir que me chille en los ojos... A lo mejor ha sido mi dilema constante desde que abrí el chiringuito virtual. Y un año en centroeuropa, un festival de cine cargado de sensaciones y bocetos de buenas intenciones, un curso intensivo en la escuela diplomática... El mundo no se deja analizar y si lo consigues, él estará en un estadio superior al que tendrás que acercarte para comprender qué carajo pasa a nuestro alrededor. O ésto, o nos evadimos en un mercado de imágenes programadas desde las altas esferas. Ahora que lo pienso, por esto escogí la profesión de periodista y a la que aspiro cada día. Lo de informar no es moco de pavo.

En fin, con las pilas renovadas he hecho una enmienda personal a tan dejada actividad. No cabe todo, ni tan siquiera una parte, pero con los pies, ahora sí, en tierra española, volvemos a las andadas. Y con mucha calor...

A 15 kilómetros

Distancia que separa dos continentes. Europa y África. Y yo, sigo enamorado de este inmenso mar de colores (quizás de la ayuda de Kapuscinski y su Ébano) y todo lo que conlleva estar bajo ese paralelo-meridiano determinado. Llevo algunos meses intermitentes por el chiringuito del blog... Alemania, su idioma y las ganas de exprimir cada palmo del Viejo Continente, me quita el tiempo necesario para fraguar experiencias miles y reflexiones tantas. En fin, que vuelvo a España por unos días para participar en el Festival de Cine Africano de Tarifa (del 22 al 31 de mayo) como voluntario y para empaparme de ella: de África.

Estaré ausente algunos días intentando traer aquí una parte de la madeja que se presentará en el Sur. Si tenéis la oportunidad, pasaros por Cádiz antes de que termine mayo.

El museo del reportero

Qué poco necesitaba para soñar: libreta/lápiz, cámara y una mascota. Después simplemente las ganas de conocer todo lo que ocurre más allá de su horizonte visual. El nuestro y cercano Tintín tendrá por fin el museo que fuera proyectado en el 96, en la ciudad belga Louvain-la-Neuf. Aquí os dejo la noticia.

Creo

" Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, para soltar las riendas de la verdad dentro de nosotros, para demorar la noche, para trascender la muerte, para congraciarnos con los pájaros, para ganarnos la confianza de los locos.

Creo en mis propias obsesiones, en la belleza de los choques de autos, en la paz de los bosques sumergidos, en la excitación de las playas de vacaciones cuando están desiertas, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos de muchos pisos, en la poesía de los hoteles abandonados.

Creo en el vuelo, en la belleza de las alas y en la belleza de todo lo que ha volado siempre, en la piedra arrojada por un chico con la misma sabiduría de los estadistas y de las parteras.

Creo en la inexistencia del pasado, en la muerte del futuro y en las infinitas posibilidades del presente.
Creo en los próximos cinco minutos.
Creo en la historia de mis pies.
Creo en los dolores de cabeza, en el aburrimiento de los atardeceres, en el miedo de los calendarios, en la traición de los relojes.
Creo en la muerte del mañana, en la fatiga del tiempo, en nuestra búsqueda de un tiempo nuevo dentro de la sonrisa de las azafatas en los ómnibus de larga distancia y dentro de los ojos cansados de los hombres que controlan el tránsito en los aeropuertos fuera de temporada.

Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en el propósito asesino de la lógica.

Creo en las adolescentes , en como se corrompen a sí mismas por la posición que adoptan sus largas piernas, en la pureza de sus cuerpos desarreglados, en los vellos púbicos que dejan en los baños de los telos mas infames.

Creo en la delicadeza de los bisturíes quirúrgicos ,en la ilimitada geometría de la pantalla de cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la charlatanería de los planetas, en la repetitividad de nosotros mismos, en la inexistencia del universo y en el aburrimiento del átomo.

Creo en la muerte de las emociones y en el triunfo de la imaginación.
Creo en todas las excusas
Creo en todas las razones
Creo en todas las alucinaciones
Creo en todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones
Creo en el misterio y en la melancolía de una mano, en la gentileza de los árboles, en la sabiduría de la luz. "

J.G.Bollard (Gran Bretaña 1930-2009)

Más allá del postre...

... Está El Bulli, el restaurante de Fernad Adriá considerado por cuarta vez el mejor del mundo.

¿Cuánto cuesta ser virgen a los 47?

Pues el montante desbordande para cualquier liga ultracatólica e igualmente para alguien profano en la categoría de vender por primera vez tu cuerpo asciende a un millón de dólares, unos 747.000 euros. La oferta hace sudar, resoplar y hasta pensar en la pregunta por todos rechazada en una primera reflexión pero que en la intimidad te replanteas concienzudamente: ¿todos tenemos un precio?

SÍ o eso cree la productora de cine para adultos Kick Ass Films. Inversión de altura. Avión privado de Inglaterra a Nueva York, posibilidad de elegir al 'novio perfecto' para filmar una película pornográfica y seguramente una carrera discográfica resuelta después del éxito mediático -la mujer ha saltado a la pantalla en un reality show por su habilidad a la hora de cantar-. La letra pequeña es que tiene que decidir en una semana si su castidad voluntaria llega al clímax forzado.

No, su nombre no es relevante, pero puedes leer más sobre esta ¿noticia? en la edición de hoy de El Mundo. Vergüenza. Es la misma teoría especulativa punzante de vender una vivienda por 50 millones a sabiendas que su precio real no supera los 10 millones. Si hay alguien que lo paga... ¿Por qué no? Si estás dispuesto a bañarte en oro a costa de orgasmos que te resolverán el futuro... Entonces qué es lo que me quiere decir Ángel Gabilondo, nuevo ministro de Educación de España, en la entrevista publicada en El País cuando menciona que hay que "intensificar el valor del estudio, de la enseñanza, de la exigencia. (...) Yo creo en el aprender, en el estudiar, en el enseñar, en fomentar la creatividad y las habilidades, pero también creo en el esfuerzo y en la exigencia. No son valores de una sociedad tradicional, son valores de una sociedad emprendedora, que no quiere malgastar su talento".

Permítame, señor ministro, pero ya está bien de una verborrea gastada e hipotecada de buenasmaneras y buenasintenciones. Un botón. Tras la publicación del Informe PISA 2006 los datos herían y todavían siguen helando la retina: España es el país que más ha bajado su nivel de lectura respecto a informes anteriores, de 581 puntos de media a 561, lo que le deja en el puesto 35 de 57 países, por detrás de Luxemburgo, Portugal, Italia o Eslovaquia, que habían obtenido hasta ahora peores resultados. La invasión de los medios electrónicos "deja la lectura en un segundo plano", apuntaba el catedrático de Psicología de la Universidad de La Laguna, Juan Eugenio Jiménez.

El acceso al 'dinero fácil' a una vida resuelta sin complicaciones -salvando a la prensa rosa- en un abrir y cerrar de ojos por programas cazatalentos, por hilar con el inicio del post, dificultan la motivación en las aulas a unos alumnos que ven diariamente un Disneyland a su alcance. La ilusión se vuelve real. Como siempre, volvemos a lo mismo. Conciencia de base. Veremos si la mina de oro virginal aumenta el crédito del director de películas pornográficas en los próximos días.